Mais que a unidade que se retém do livro de poemas
Os Selos da Lituânia, de Amadeu Baptista, aliás sólida na forma e vasta no universo que une, salta a leitura do verso amplo, dos parágrafos longos a que obriga o emanar poético com uma força que o pensamento controla, por meio de uma disciplina exigente, sem concessões a desbordamentos automáticos, digamos não tanto para referir esse mito do Surrealismo, quanto aparentemente para se despojar da ganga que toda a emanação poética torrencial tende a trazer. Mas escrevi
aparentemente, e quero com isso significar que a disciplina da gestação da escrita de Amadeu Baptista já o faz, quando o pensamento, atravessando a memória em estado de subconsciência, define com clareza o que e como está a ser dito no momento. Trata-se pois de uma escrita consciente e controlada, em que está programada, como exigência e necessidade, a vontade expressa de inteligibilidade da linguagem.
Ou seja, parece surgir de novo o assunto polémico da escrita do real
versus a herança dos vários modernismos que, em ondas concêntricas cada vez mais afastadas, se vêm sucedendo há quase um século. Mas não. A meu ver, isso assume o carácter de uma questão extemporânea. A exigência ética de clareza no discurso poético é uma necessidade, diremos que pós-moderna, que, em contracorrente, já Jorge de Sena invocava, poeta tutelar cujo nome não poucos calam cuidadosamente. E essa necessidade de expressão poética clara alargou-se, com o acesso facilitado ao conhecimento de outras poesias, quer pelos meios de informação quase instantânea, quer por o desenvolvimento económico crescente exigir cada vez mais e maiores consumidores, neste caso de objectos de cultura. Tudo isto para fundamentar, se preciso fosse, a contemporaneidade do discurso de Amadeu Baptista.
Mas a poesia, na qual se inclui a de
Os Selos da Lituânia, não é, naturalmen
te, apenas uma questão de escolhas formais, fundamentadas no tempo em que surge face à época de que descola (e de que evolutivamente Amadeu Baptista vem, mas isso é outro assunto). É também, por um lado, o testemunho humano do seu tempo; por outro, o tratamento dos temas que conformam a condição humana, manifestada desde os sinais primitivos que contiveram a sua expressão e realidade. E – tão visível neste livro - é também vibração, intensidade, encadeadas num sábio registo coloquial, ritmo, prosódia, descrição fílmica de imagens da realidade que nos suscitam, de outro modo, o que a poesia exige de si mesma: alcançar o âmago da sua própria humanidade, ao dizer mais do que as palavras, por si só, seriam capazes. E, ao contrário do que li algures, é uma poesia que, a comprovar a superficialidade de aí se ter julgado prosaica, ganha em ser dita ou lida em voz alta, resgatando assim o carácter primeiro da poesia, que é ser ouvida, agora já não em paços e salões, mas em lugares públicos onde ela é dita e no complexo contemporâneo das artes performativas.
A temática é ampla, numa obra que inventaria a vida do poeta, “
escrever pode ser provavelmente / um ajuste de contas com o passado”, sem sombra desse confessionalismo que impede as palavras de se juntarem esteticamente em poesia, sendo frequente a descrição, diria mais, o reconhecimento e assunção do seu meio social, “
substituí o coração do meu avô, que era barqueiro, / por este homem que morava no segundo andar”, num avanço de peito aberto que, nos poemas mais intensos e doridos, me fez lembrar Camões e cuja franqueza me remeteu, como atitude poética, para Walt Whitman, afirmo-o apenas como sugestão por mim colhida, sem qualquer carácter objectivo. Um livro a ler e também a reler, não por dificuldade de entendimento, mas pelo prazer sem cansaço que dá entrarmos de novo nos seus poemas, como sucede com as peças de música de que gostamos.
Os Selos da Lituânia, Amadeu Baptista, edição da & etc, 2008.
No entanto, poder-se-ia extrapolar este caso particular para o mundo e imaginar milhares de pessoas a salvar ao mesmo tempo os seus bichos, e milhões de médicos a salvar milhões de humanos, e concluir-se que a vida é uma luta contra a morte. Mais, e principalmente, que desta luta se retira o absurdo do desfecho final, que o esquecimento oblitera ou torna em ideia abstracta, como se não fosse nada connosco. E ainda bem. A vida vai-nos pagando com essa defesa e com os intervalos de existirmos para a alegria, a alegria de termos salvo um bicho, entre outros motivos para ela, neste tempo de misérias várias e muitas, eu sei.
uês tem armadilhas q.b. para sermos sempre apanhados. Quero referir-me a esta frase equívoca. Tanto pode dizer respeito ao êmbolo como ao embolar, e embolar porque a coisa não merece o verbo fornicar, etc. Neste caso, como sempre fui hetero, trata-se do verbo embolar, para o qual o demonstrativo aquilo remete. Feita a rectificação, considero reposta a minha honra machista, salvo seja.
, é dedo. É que no Renascimento não existiam ainda anarquistas, embora não seja despiciendo imaginar que David houvesse tido por modelo um efebo de Michelangelo Buonarroti.
e, logo a seguir, a conhecer a água das pedras holandesa. Oxalá esta inconfidência seja do conhecimento do governador civil e do arcebispo de Braga, porque isto se passou antes da adesão de Portugal à CE e depois do Tratado de Roma, e agora que somos partícipes (ia escrever membros) de pleno direito, a actualização da moral e dos costumes impõe-se tanto ou mais do que o neoliberalismo e a obsessão papagaiesca do deficit, que rapidamente se adoptaram como virtude e apenas servem para nos lixar os miolos.
aparentemente, e quero com isso significar que a disciplina da gestação da escrita de Amadeu Baptista já o faz, quando o pensamento, atravessando a memória em estado de subconsciência, define com clareza o que e como está a ser dito no momento. Trata-se pois de uma escrita consciente e controlada, em que está programada, como exigência e necessidade, a vontade expressa de inteligibilidade da linguagem.
te, apenas uma questão de escolhas formais, fundamentadas no tempo em que surge face à época de que descola (e de que evolutivamente Amadeu Baptista vem, mas isso é outro assunto). É também, por um lado, o testemunho humano do seu tempo; por outro, o tratamento dos temas que conformam a condição humana, manifestada desde os sinais primitivos que contiveram a sua expressão e realidade. E – tão visível neste livro - é também vibração, intensidade, encadeadas num sábio registo coloquial, ritmo, prosódia, descrição fílmica de imagens da realidade que nos suscitam, de outro modo, o que a poesia exige de si mesma: alcançar o âmago da sua própria humanidade, ao dizer mais do que as palavras, por si só, seriam capazes. E, ao contrário do que li algures, é uma poesia que, a comprovar a superficialidade de aí se ter julgado prosaica, ganha em ser dita ou lida em voz alta, resgatando assim o carácter primeiro da poesia, que é ser ouvida, agora já não em paços e salões, mas em lugares públicos onde ela é dita e no complexo contemporâneo das artes performativas.
em que juntei a minha poesia, e transcreve um poema onde os dois nos encontrámos. E a propósito deste verbo, é difícil imaginar, através do ecrã, como serão as pessoas que escrevem no lado oposto ao de quem as lê. Um dia, não há muito, depois de anos de vizinhança na blogo, fui até à realidade conhecê-lo. Foi com alegria que os meus olhos e ouvidos o confirmaram como do mundo que também habito e onde preferia viver sempre. Porque quem se fez dele, passada a fronteira, será sempre um estrangeiro, quantas vezes em guerrilha nesse terreno armadilhado. 
ão sei se alguém um dia terá feito um poema comigo dentro. Se isso sucedeu, nunca o soube. Daí a surpresa ao ler o belo poema de Fred Matos, de S. Salvador da Baía, em que estou nas palavras que fui escrevendo. Saravá!
pleta, o que me agrada, talvez por estar sempre perto de nós e por o projecto ser um acto de coragem, além do mais que o motivou. Veja aqui.
deixei de pensar que o fazia, objectivamente, por excesso de auto-estima, por atitude de pose levada ao extremo, tornando-se, de ricochete, uma forma eficaz de promoção própria. Agora, aos 78 anos, parece colher os frutos da clausura, não sei se por a vida ser curta. Chama-se a isto borrar a pintura ou raspar o palimpsesto patético em que se tornou. Ou ainda acabar mal, se bem tivesse começado. O Prémio Pessoa recusado em 1994 evidencia a contradição em que agora se meteu, com este barulho no mercado livreiro. Depois de A Faca não Corta o Fogo, o Ofício Cantante, um a seguir ao outro. Se houvesse anjos, todos eles teriam pés de barro ― há homens e os seus pés, o que vai dar ao mesmo.
