Não aclames o teu talento.
É tudo relativo.
Não vai calhar-te nada semelhante
à fama e ao proveito
de um jogador de bola.
O círculo em que vives
não é uma figura geométrica,
teria de fechar-se,
e as palavras não fecham nada,
elevadas que as julgues:
quando falas do ofício com os outros,
não os escutas. Falas, cresces,
e o rosto deles serve de espelho
para a tua grandeza virtual.
Não é uma figura geométrica,
o círculo em que vives. É um ponto.
Um ponto e nada são o mesmo.
Em aplausos, não há poesia
que valha um golo.
Sem ovações, o golo surgiria
para teu regozijo anónimo
se os versos te descessem
do centro para as mãos
e se os carros, que passam
no silêncio da noite,
passassem nos poemas.
Talvez um dia alguém os lesse
numa cidade longe
e imaginasse os carros a partir
alta noite para o mundo.
Mas isso, pelos vistos, não te chega:
prevalece o clamor
que sobe dos estádios para o céu.
© nd
